Botala Mindele

C’est le soir. Il pleut. À Bruxelles ? À Kinshasa ? Ruben attend, l’œil rivé à la fenêtre. Il épie. Mathilde le regarde faire, un peu irritée. Il fait très noir dehors. On perçoit soudain la lumière des phares d’une grosse voiture. Un petit air de polar Lynchien ? Ruben et Mathilde ont invité Daniel et sa femme, Corinne, à dîner. Ce n’est pas la première fois. Ruben se demande comment Daniel fait pour être toujours si exact à ses rendez-vous. Il est persuadé qu’il arrive à l’avance et se gare non loin de la maison, attendant le moment de faire son entrée. Comédie des apparences. Obsession du paraître. C’est plutôt du côté de Feydeau qu’il faudrait chercher. De sa cruauté. De la vacuité des vies bourgeoises qu’il dépeint. Les nôtres.

Daniel a un projet qui concerne le caoutchouc et qui implique les pouvoirs publics congolais. Il a besoin de l’entremise de Ruben pour entrer en contact avec le ministre compétent. Godot ne viendra pas ce soir-là. Mais il a perdu tout son mystère…

Comme dans la pièce de Beckett, la scène d’exposition se répétera presqu’à l’identique en deuxième partie. Mais, ce soir-là, l’homme de pouvoir s’est annoncé. Il ne vient pas pour Daniel ; il vient pour Ruben. Pour lui signifier que l’important chantier public qu’il était censé décrocher auprès du gouvernement congolais a été accordé aux chinois.

Botala Mindele n’est pas une pièce sur le colonialisme, c’est une pièce où l’homme blanc « regarde l’homme blanc », pris à son propre piège. Derrière cette farce macabre, le manque, le désarroi, la fascination de cet homme blanc qui se croyait sur le toit du monde pour cette Afrique – représentée ici par les deux domestiques noirs, Louise et Panthère, dont la sensualité électrique fait tourner la tête à toute la maison et qui représentent en outre la génération suivante – qu’il n’est jamais parvenu à considérer comme un partenaire égal et qui, aujourd’hui, n’a plus besoin de lui.

Une fois le ministre sorti, le vernis bourgeois s’effrite. Sexisme, mépris de classe, culpabilités enfouies, frustration sexuelle, névrose, impuissance, tout explose en feu d’artifice final à la face du spectateur qui, hurlant de rire, se demande s’il ne devrait pas pleurer. Est-ce bien de lui qu’on parle ?